Otoño en Balvanera

A mitad de Marzo ya se siente,
es ese frescor que se asoma.
Se acerca el otoño, inminente,
y trae consigo a sus aromas.

Las hojas, de golpe, parecen palidecerse;
amarillentos y rojizos, son los tonos emergentes.
Caen, y en su vuelo, se las ve mecerse,
es como si bailaran en el aire, graciosamente.

A algunos, parece, este tiempo los inspira,
tal vez sea por el crujir de las hojas o el soplo de la brisa.
Soplo, como el de un enamorado que suspira;
nostalgia, como la que da en la pizarra, el sonido de la tiza.

Empiezan a abrigarse todos mis vecinos,
coloridos, los abrigos le dan vida a la cuadra.
Por mi ventana, un sinfín de colores vivos,
mientras guardo, en mi mochila, la escuadra.

Es la tarde y mi viejo me ofrece unos mates,
ya me voy Física, lamentablemente,
pero compartimos ese ratito todos los martes.
Despacito, me dijo, está caliente.

Ya es tarde, pongo en el iPod a Spinetta,
tomo el último, antes que se enfríe
y voy rápidamente a buscar mi bicicleta.
Hijo llevate un buzo, no te resfríes.

El Último Titán

Cuando uno escucha la palabra Titán rápidamente asocia el concepto a la antigua Grecia, a las leyendas, a esos seres gigantes de la mitología, tan relacionados con la literatura y a la ficción. Sin embargo, hoy, casi 2600 años después podemos seguir hablando de un Titán, un ser gigante (Gigante de la vida) que, a su manera, también tiene algo de mitológico y legendario, pero muy poco de ficticio; en cuanto a Grecia... Tal vez haya alguna conexión con aquel gol hecho en el último mundial.

Hoy es un día muy especial, pues se retira el último Titán, el último gigante del gol, pichichi, inflador de redes, el optimista del gol, un coloso goleador, gran líder y capitán, enorme profesional y compañero.

Es un día triste, en parte, porque nos dejas para siempre, pero en cierto modo no, ya que en todos los que te disfrutamos, aplaudimos, lloramos y sufrimos por vos quedará para siempre grabada tu película, una película que no ganará ningún gran galardón, pero que en nuestros corazones siempre va a ser mejor que cualquier gran producción de Steven Spielberg o Francis Ford Coppola. Además había que darle un poco de descansos a tanto arquero y defensor rival, ¿O no?

Siempre ha habido y siempre habrá gente con pocas luces que va a criticarte, a decir que no eras tan bueno, pero qué importa, dicen que cuando nace un autentico genio en el mundo, siempre habrá un grupo de necios que se conjuren en su contra, nosotros no nos vamos a olvidar nunca del gol a Grecia; no nos vamos a olvidar nunca del gol a Perú que nos metió en el mundial cuando todo parecía perdido; de los dos goles al Real Madrid, quizás, los goles que más grité en mi vida, cuando nadie daba ni dos pesos porque pudiéramos ganarles, ese 28 de Noviembre del 2000, para mi, el día internacional de la hazaña; de la vez que saliste goleador del torneo con 20 goles, ¡Habiendo jugado sólo 19 partidos! En el Apertura 98; de tu gol de cabeza de mitad de cancha en La Bombonera, a Vélez, en un partido dificilísimo; de tu gol a riBer, "en muletas", por la Copa Libertadores, cuando Américo Rubén Gallego (técnico de la institución millonaria y gran charlatán) se mofó de tu condición y de todos tus otros goles al rival de siempre, no por nada fuiste uno de los más goleador en la historia de los superclásicos; de las dos operaciones de rodilla, que hubieran acabado con la carrera de cualquier jugador normal, pero claro, vos nunca fuiste un jugador normal, siempre fuiste un optimista, y quiso el cielo que fueras, además, un Loco y que tu locura te llevara a ser el máximo goleador de la historia de Boca, rompiendo todos los récords.

Siempre van a hablar de los tres penales que erraste contra Colombia, de alguna que otra jugada malograda, de que tu juego era poco vistoso… Pero a mi qué me importa, si yo te vi, a mi no me lo contaron, ya lo dijo el más grande de la historia, ¡vos sos "San Palermo"!

Por todo esto y mucho mas, hasta siempre Martín Palermo.

El corazón manda

-¿Es usted, acaso, un descerebrado? -le preguntaron.

-Temporalmente, si, es una excelente forma de definir mi estado actual. Lo que sucede, mi amigo, es que estoy enamorado. -les contestó, alentado por un renovado espíritu entusiasta que no conocía presedentes.

Y así fue que partió, sin un rumbo del todo claro, él sólo sabía cuál era el norte de su brújula, y a pesar de la casi certeza de que, una vez más, estrellaría su cara contra la misma pared, con la cual ya estaba tan familiarizado, decide lanzarse a la aventura. Y allí va, Fausto, nuestro hereo. Le deseamos suerte y le recordamos que aquí seguiremos, cuando decida volver a recuperar fuerzas.

Nuestro humilde y pequeño heroe...

Primavera Adentro

-¿Qué le pasa a Alvaro?

-Está esperando...

-¿Esperando? ¿Qué cosa está esperando?

-Hace un tiempo que esta así, espera por el llamado que nunca va a recibir, por la explicación que jamás le van a dar y por las disculpas que de ningún modo le van a ofrecer. Pero yo creo que pronto se va a cansar…

Y casi como si Alvaro estuviera escuchando esa conversación se levanto de un salto, sin previo aviso, como quien de repente recuerda que tiene que hacer algo muy importante que había olvidado por completo, con su mano izquierda, desafiando la ley de la gravedad, evitó que la última de las lágrimas que rebalsaba de sus ojos cumpliera con su destino, mientras con la derecha agarraba su campera, esa gris que siempre llevaba consigo en estos días invernales y ajustándose la bufanda, que llevaba displicentemente colgada del cuello, lo vieron salir al crudo invierno con decisión, miró el cielo por escasos dos segundo y fue hacia la esquina con una determinación poco habitual en él y una sonrisa dibujada en el rostro. En la mesa del bar había dejado su celular, un paquete de cigarrillos y una taza de café sin terminar. Definitivamente se cansó de esperar lo que nunca iba suceder y decidió seguir con su vida…

Piromanía

Inocentemente encendí un fósforo, una pequeña llama que no parecía ser la gran cosa, aunque debo admitir, era cautivante a pesar de su escaso tamaño.

Es que así es el fuego, difícil de controlar. Muchos tratan de manipularlo, y de formas muy diversas, hay quienes lo logran, pero al hacerlo este suele perder esa naturaleza rebelde y atrapante que lo caracteriza, se lo ve como enjaulado, sin esa alegría que parece transmitir cuando está en libertad, y pierde su razón de ser. También están los que fracasan en el intento y terminan lastimados, es que el fuego parece ser despiadado cuando uno no toma los recaudos necesarios, se lleva todo por delante y lo reduce a cenizas, es tal la intensidad del fuego que atemoriza hasta al más bravo de los animales y una vez que el incendio se inicia se vuelve difícil de apagar y más aún si no se actúa rápidamente, por eso hay quienes sostienen que el fuego está hecho para el mal, que hay que evitarlo, enfrascarlo y dominarlo, yo no creo que sea así, por su intensa naturaleza el fuego puede hacer mucho mal pero si se lo trata con respeto y con cuidado este se convierte en un gran aliado, una gran compañía.

Existe una sola manera de aprender a aliarse a él que es experimentando, quemándose a veces y aprendiendo de las heridas, la vida sigue y lo que el fuego consume se vuelve a construir y, a veces, se mejora.

Como sea, ese inocente fuego que yo inicié, hoy empieza a crecer y a apoderarse de todo lo que lo me rodea, pero no quiero apagarlo, no, no quiero que se detenga y a pesar de eso, debo admitir, que me aterroriza la idea de morir incendiado por él.

Y es que el fuego en ciertos aspectos se parece al Amor.

Donde el Arte una vez cobró vida.

Cuenta la leyenda que existió un pueblo, en algún momento de la historia que nadie sabe definir con exactitud, donde sólo podían habitar artistas. Ya lo sé, suena tonto, muchos creen que es una broma, muchos otros han intentado indagar en el asunto y ante la falta de evidencias se han rendido en sus búsquedas y sobran los escépticos que se burlan de aquellos que creemos que, aquel mítico y mágico lugar, alguna vez existió. Así es, yo soy uno de ellos, nos han llamado “locos”, “mentirosos”, “ilusos”, “necios” y otros términos que, por la violenta naturaleza de los mismos, prefiero no repetir.

¿Pero acaso no es así como han llamado a los más grandes artistas a lo largo de la historia? Pablo Picasso, Julio Verne, Jimi Hendrix, Leonardo Da Vinci, Vincent Van Gogh, Edgar Allan Poe, Bob Marley, Miguel Ángel y podría seguir añadiendo nombres a la lista durante horas. Cualquiera de ellos podría haber habitado en este pueblo, de hecho se cree que varios de estos artistas han encontrado resguardo en este lugar; pero es difícil saber quiénes exactamente, ya que nadie sabe ni en qué momento, ni en qué lugar, tuvo locación el poblado de Molpogapatipinipi.

Como verán planeo insistir con la idea de que este pueblo si existió ya que soy un convencido y créanme cuando les digo que no soy el único que piensa de esta manera.

En este lugar, como ya lo he dicho, sólo habitaban artistas verdaderos; todos deben estarse preguntando entonces, cómo hacían para determinar a los mismo. Muchos creen que se hacía una especie de evaluación, que se obligaba a cualquiera que deseara habitar el pueblo a que mostrara una pieza de su autoría digna de ser llamada “una obra de arte”; pero yo descreo de esta versión, conociendo la naturaleza del arte me parece muy "de diccionario" esa forma de acceso; yo creo que simplemente lo sabían, no sé cómo exactamente, tal vez era algo en la forma de mirar o la manera de moverse o tal vez simplemente el modo en que se expresaban, como fuera, al parecer ellos eran capaces de reconocer el Don.

Parece utópico, ¿no es cierto? Tan sólo imagínense, pintores, actores, escultores, músicos, bailarines, escritores, dibujantes y demás artistas viviendo todos congregados en un mismo lugar, compartiendo ideas, pensamientos, inspiraciones, criticando sus obras y viendo cómo mejorarlas o, en otras palabras, redefiniendo el Arte; y todo eso en una perfecta e inquebrantable armonía.

En Molpogapatipinipi se podía encontrar al arte en todas partes, en las casas, en las veredas, en los balcones, en las paredes, en el suelo, en las esquinas, en donde se pisara y donde quiera que se mirara; cuentan que los más hábidos espectadores lograban captar el arte a través de todos sus sentidos y este lograba abrirse paso dentro de ellos de forma plena, llevando al corzón, el alma y la mente a coexistir en una paz inquebrantable. Todo esto sólo podía darse en el pueblo de Molpogapatipinipi, por esa razón recibía constantes visitas desde los rincones más inhóspitos del planeta, desde reyes hasta humildes peregrinos, todos bienvenidos al que, en su momento, fue el pueblo favorito de la humanidad.

¿No se han preguntando ya por qué razón se sabe tan poco del pueblo de Molpogapatipinipi? Siendo algo tan maravilloso, tan puro, tan mágico, cómo es posible que casi nadie sepa de él y cómo puede ser que hoy en día no exista ese lugar.

Al parecer no todo el mundo vio a este lugar como algo tan fantástico, se cree que la paz, la armonía y la prosperidad que irradiaba el pueblo de Molpogapatipinipi lejos de iluminar a los pueblos aledaños, los opacó. La envidia que generaba ver lo bien que marchaba todo en aquel lugar fue invadiendo a los pueblos vecinos, muchos de sus habitantes, además, habían llegado hasta allí como resultado de haber sido rechazados en sus intentos por ingresar como artistas, y se habían ubicado en los terrenos cercanos a la espera de que algún día fueran aceptados.

No supieron apreciar las gentiles ofertas de ingresar al pueblo para poder apreciar la belleza del arte, las puertas de Molpogapatipinipi jamás se cerraban a los visitantes provenientes de otras tierras, ya que el arte necesita del público para vivir, es una simbiosis. La envidia se convirtió en desprecio, el desprecio en odio y el odio en repulsión, sensaciones que corroen al hombre, se apoderan de él y lo vuelven capaz de cometer las peores atrocidades.

Pero el ataque que planearon no fue algo directo, hubiese sido muy fácil intentar invadir, destruir, quemar, saquear y aplastar a un pueblo que no conocía las armas ni las disputas. Lo que hicieron fue algo mucho peor, en lugar de destruir buscaron crear, crear algo que pudiera destruir definitivamente al Arte. Y así fue que crearon el concepto del dinero, si bien el comercio existe desde siempre, la concepción actual de los negocios al parecer se remonta a esta misteriosa época, infundieron por el mundo la idea de que la acumulación de objetos materiales aseguraría la felicidad de las personas, crearon también la política burocratizada, tildaron a los habitantes de Molpogapatipinipi de anarquistas, de rebeldes, los acusaron de atentar contra lo que Dios había destinado para el hombre, lo que los artistas habían creado gracias a las habilidades “otorgadas por Dios” debían ser considerado como un regalo del cielo, esas obras debían pertenecer a alguien, no podía ser que fueran expuestas gratuitamente a cualquiera que pasara, debían protegerse, darles un valor y venderse a aquellos que tuvieran los medios para protegerlas.

Y el mundo, tan inocente y frágil como fue siempre, fue engañado por estas ideas y como era de esperarse todos querían poseer esas preciosas obras de arte que tanta admiración habían generado. El resultado fue algo espantoso, los habitantes de Molpogapatipinipi se vieron forzados a huir al exilio debido a este nuevo régimen que dirigía al mundo, el pueblo fue desmantelado, tanto física, como ideológicamente.

Y así fue como se perdió... O al menos eso cree la mayoría, pero lo cierto es que de la única manera de que el pueblo de Molpogapatipinipi se pierda, sería en los nebulosos terrenos del olvido, pero mientras viva esta leyenda en la memoria de los hombres el Arte seguirá latiendo.

Asimétrico

Él creía que era perfecto...

De verdad lo creía, no era por egocéntrico ni nada, era solo el hecho de que pensaba, en serio, que era perfecto, que no había ningún error en él, como si fuera la mayor obra maestra de arte, ideada, diseñada y ejecutada por el más grande y talentoso de los artistas, o incluso la mejor de las creaciones de un Dios, de una Deidad Superior. Y es claro que, semejante perfección, tan única e irrepetible, tan fuera de serie, sólo pudo ser creada por un ser Perfecto.

Pero un día todo cambió. Fue un 13 de Julio, una mañana común y corriente, tan imperfecta como cualquier otra mañana, o al menos eso parecía, pero esta tuvo algo especial, algo que la volvió inolvidable...

Observando sus, hasta entonces, perfectas manos notó que en una de las falanges de sus dedos meñiques tenía DOS pelos más que en la otra. Y ahí descubrió que no era tan perfecto como él pensaba, peor aún, descubrió que no lo era en lo absoluto.

-¿Cómo puedo ser perfecto si ni siquiera soy simétrico? -se preguntó desconsolado- Soy una vergüenza para la perfección, no es posible que tantos años haya vivido engañado. ¿Cómo pude ser tan ciego? ¡Era tan obvio!

Ese día cambió su vida para siempre, ese día, el peor de su vida... La cual dio un giro de 180°, al darse cuenta que él no era perfecto cambió su mundo para siempre...

A partir de ese día, su vida fue Perfecta.